Alba persiana (5)
Alba persiana
È arrivato l’autunno,
la stagione dell’amore.
Io però,
non sono più quel rosso melograno
che nasce per raggiungere le tue labbra.
Sono la foglia gialla
che danza col vento
ma ha l’ansia costante
di essere calpestata.
Di essere dimenticata.
È arrivato l’autunno, la stagione dell’amore. Io però, non sono più quel rosso melograno che nasce per raggiungere le tue labbra. Sono la foglia gialla che danza col vento ma ha l’ansia costante di essere calpestata. Di essere dimenticata. I politici non vanno in guerra. Sono pochi e vivono a lungo. I soldati però, i soldati sono delle piccole storie tristi. Sii la madre che mette piede in un campo minato per ritrovare le ossa del
figlio. Sii la pioggia fredda che cade sul corpo stanco della città dopo ore e ore di bombardamenti. Sii un miracolo, dannazione! Gira la chiave ed entra da questa porta.
Se mi avvicino prendo il profumo del mare. Se mi allontano sento il rumore della pioggia. Cosa
I politici
non vanno in guerra.
Sono pochi
e vivono a lungo.
I soldati però,
i soldati
sono delle piccole storie tristi.
Soldati austro-ungarici si esercitano a camminare con gambe artificiali ad un ospedale di Budapest. Foto: da S.Sauer P.A.
devo fare con i tuoi occhi, dimmi? Dovrei calare le ancore ed amarti o prendere un ombrello
in mano e farmi desiderare?
Sii la madre
che mette piede in un campo minato
per ritrovare le ossa del figlio.
Sii la pioggia fredda
che cade sul corpo stanco della città
dopo ore e ore di bombardamenti.
Sii un miracolo,
dannazione!
Gira la chiave
ed entra da questa porta.
Se mi avvicino
prendo il profumo del mare.
Se mi allontano
sento il rumore della pioggia.
Cosa devo fare con i tuoi occhi, dimmi?
Dovrei calare le ancore ed amarti
o prendere un ombrello in mano e farmi desiderare?
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